ALL-TAG. Tagebuch

ALL-TAG. Tagebuch 2010

Agliano/Lucca, 1./2. Juni.
EINE WOCHE NACH PFINGSTEN

Das Grün und Weiß auf den Feldern, die blaue Luftkugel des Südens über mir, Kirschen blühn, Knospen platzen, überall dicker Samengeruch in der Luft; Weiße, weißer Fleck, das Unbetretene, das nicht besetzt werden darf; alles nur ein Zeichen. Sie feiern auch hier, was zu erwarten war, den längst schon geschehenen Einbruch: Pfingsten; auch für mich ist es kein Fest mehr, und doch Sonntag. Auf den Feldern Feuer und Rauchgeruch. Draußen vor dem Fenster ein Ave Maria und Vogelgezwitscher; wie einst im Mai. Die zu Ton und Form ge-wordenen Gefühle zeigen noch einen Weg. Im Auge viel Grün: italienische Kastanien; und die Zeilen hier wie die Reihen der Reben.

WEINKELLER IN EINEM KARTÄUSERKLOSTER BEI LUCCA
(Und wir trinken und trinken...)

Die Rebe sei voller Zukunft
vom Wein ganz zu schweigen lebe die Seele
sie kommt in ihn rein so sagte der Mönch
neben riesigen Fässern/ und füllte mir
hundert Liter ein

Alles was möglich ist das ist vom Bau
der unter der Erde weiter wächst
länger lebt es als das was schon da ist
und er nahm einen Schluck vom gekochten Wein

Was noch sein wird aber ist jenseits des Lichtes
jünger als jung/ nimm einen Schluck jetzt
vom ungetrunkenen Wein und denk an das kommende Jahr
Die Rebe wächst weiter/ am besten du trinkst nicht
und denkst an das Wunder vom Wein:
Johannes 15 so ging es weiter

Die Form ist göttlich/ sie wächst und bewegt sich
am jüngsten ist sie/ ist der Ursprung die Quelle
und er schnalzt mit der Zunge als wäre es Pfingsten
das Wort vom Wein noch nass und duftend
versetz es in dein Gedicht!


STRAND

Welcher Strand an dem
Denken wäre
aufgelöst zu Tränen.

Im erinnerten Hof. Such dir deinen Hof aus, reit hier im Worthof, nein: Kein Pferd, ein Holo-gramm, das blieb.

Die Bleibe also für die Nacht?
Herz, so gereimt ein wenig und
zurückgedacht.

Na endlich aus dem Gedanken geschüttelt. Oh,
wie arm ist mir am Abend. Hämmer auf dem Polster,
Steigbügel im Ohr.

Papiere, mit denen wir verschwanden.
Was hier am Strand ist, nicht mehr hier.
Treibholz nature und tote kleine Tiere, Rauschen dazu,
fast ewig; grau. Und auch vier Hunde mit der roten
Zunge flammenähnlich; Pfingsten.

Kein Kreuz mehr, nur die Welle,
das Meer touristisch fein gemacht. Geist sprüht
im Whiskyglas. Das Weiße Rauschen und dazwischen wir.

Im Sand die nackte Puppe Gestern,
verwest. Ohne Hand und Fuß, und ohne Hirn,
sie weiß doch nichts, und ihr Gedächtnis
ist schön stumm.

Die Luft draußen flimmert schon, obwohl es erst Pfingsten war, die ersten Zikaden am Rand des Gehörs und zwischen den Silben und Stimmen. Unermüdlich, eine Einsame ganz nahe, als beobachte sie uns im Zirpen, am Waldrand schwächer die Antwort der zweiten. Als wärt es die Ehrengabe, die alte, die müssen nichts zu sich nehmen, zirpen bis sie sterben. Erinnert ihr die schöne Legende: die berichten dann im Himmel einer Muse von uns. Sie waren einmal Menschen, die sich in der Poesie vergaßen lagen verzückt im Vers und starben vor Hunger, den sie nicht merkten. Aus vielen Gründen also gilt es zu sprechen und nicht zu schlafen, jetzt zur Mittagszeit, weiter im Buch.

Erster Juni. Heute. Auch der schon vergangen. An was vergeh auch ich mich. Am Seinh durch Nichtsein? Lass die Gedanken fließen. Halt sie an. Wie die Sekunde. Die Stunde. Den Tag. Frühmorgens zwischen vier und sieben/ plan ich den Tag./ Mein Leser, nimm sie dir, wie ich: die Freiheit des Nichtlesens! Ein Aphorismus. Ein sprachgemeisselter Satz. Steht. Allein. Für sich. So meißle ich und meißle. Auch hier. Banales. Das rausfällt. Weg zu hauen. Nur Punkte. Punkte. Reichen nie. Aus. Nicht mal ins Nie.

Ich mach einen Ab Satz. Pause. Also: Es gab 10 Schwer-Punkte „Alltag“ geplant in der Frü-he. Wenn alles noch aus steht./ Und wie es sich schön vermischt. (Schön ist, nach Heisen-berg: wenn das Sichtbare, Hörbare, Schreibbare jedes Detail umfasst auch das Ganze. Was-sertropfen. Meer!) Mit der Arbeit. So wie der Satz hier/ das Banale sublimieren muss. Traum-arbeit ist ähnlich. Tagesreste nicht nur als Müll/ liegen lassen. Das organisierte jahrtausende-alte Unbewusste weiß es besser als Ich.

Der Tagesbeginn. Körper. Dusche. Zähne putzen. Und der kurze Lauf. Dann die Meditation. Verbindet Körper und Seele. Wenn es gelingt. Gedankenströme ausschalten. Auch diese. Vor allem. Transzendenz kommen lassen! Das Undenkbare, Unvorhersehbare. Das Rätsel. Ist fast die gleiche Sublimation wie die Traumreinigung. Nur lässt man es nun „Engel“ und „Schutzengel“ TUN. Sie sind hier das Bild für die „andern Kräfte“. Tun, was geschieht? Anbinden alles, was jetzt ist und geschieht, an den Großen Zusammenhang.
Und wir versuchen so zu tun, als wären wir Kabbalisten. Abends aber euren Sauren hier, rei-nen Wein, reinsten Wein einschenken, und die Buchstaben bewegen im eigenen Laut.
Ja, als käme vielleicht in ihrer Kombinatorik einmal der alte Bezug in diese Zeile, Vibratio-nen, Mantras gar, erschüttert dich ganz bis zum Samadhi, schwärmte die Gör, die es auch lernen wollte. Tantra? Nackt eine Stunde beieinander liegen, ohne sich zu berühren, aber tief und erregt zu fühlen! Ist doch dein Gebiet, sagte sie, ernannte sie so den Bekannten zum A-charya: und der lebte, ganz Atem, diese Zeilen? So werde ich zum Er. Als ich aber allein!
Er aber, als hätte er es gehört: Ich bin überzeugt, dass dieses Östliche wahr ist und in uns wirkt; man müsste den Weg des Pythagoras einmal untersuchen, das Orphische, die Säfte, wie sie in uns steigen, Sex und Geist - ist EIN Strom, energeia des Himmels, Prana. Doch du wolltest es mir erzählen, wie es gewesen war, was eben jetzt vielleicht verging…

Weiter dann im Banallyrischen. Da gabs auch den Punkt: Geld. Was nun/ wenn alle Erspar-nisse schwinden. Aus? (O, auch Köhler ist gegangen. Weshalb? Deshalb?) Weiter: Geld: An-gebot für unser Segelboot: 60000. Es ist alles zu viel, was wir „haben“ und weniger sind? Doch was machen wir dann mit dem Geld, sagte L. Über Haupt: Eine vermietete Wohnung wäre zu kaufen? Ja.

Wie also gehen die Schwerpunkte weiter: Der erste Punkt heißt nicht Ich
-Sein, Innerlichkeit, Werk, sondern merkwürdig in meinem Nachtarbeitskopf um sechs Uhr früh: Öffentlichkeit und das Netz. O, mein Netz! Fischfang der Leser und Leute mit Daten und Werken? Sind wir nicht ein großer Gemeinschaftsraum. Nur nicht out Sein. Also: Home-page, Blog, Facebook. Doch, ja, nicht zu viel Preis geben. Zweitens: Besprechungen der Bü-cherkinder. Nur Lyrik Bücher gibt es fünf. Namen der Besprecher heraussuchen (welch ein Wort! Besprechen heißt ja auch, beim alten Heiler, eine Wunde „besprechen“, um sie zu hei-len! Wunderheiler also gegen die Krankheit: Vergessenwerden, diese tiefste Wunde der Le-bens Vergeblichkeit!? Aufschreiben, Mails und Telefon Nummern. Ach Nummern! Punkt Drei: Verlage. Und die Nicolazzini-Agentur in Mailand. Die sich um die fünf Prosa-Manuskripte kümmern soll. Und auch die schon erschienenen fünf: in die Welt aussenden wie „meinen“ „Capesius“, für die Welt: den Auschwitzapotheker, der es bis Brasilien schaffte: auf Portugiesisch. Tut gut. Gibt Mut. Jetzt in New York die englische Übersetzung. Sie ist fertig: Bei Farrar Strauss. Doch die andern? Ja, die müssen betreut werden. Die Bücher-Kinder. Sie sollen nicht vergessen in die Jahre kommen! Transsylwahnien. Zwischen Himmel und Erde. Gibt es ein Leben nach dem Tod?

Dieses aus den neuen Lyrik Büchern, Aus: „Heimleuchten“:

ÜBER STÜRZT

Am Abend dann wieder:
Kaum aufgeschrieben, der Tag
ein böser Witz, der sich dehnt, was geschieht.
Es könnte Sonntag sein, Taufe, es hatte eben
geregnet in die Predigt und die Gebete, es fällt auf
wie ein Ring ums Bewußtsein entsteht. Die Sperre,
und die Trinität am Altar? Sie hat sich zur Null
gewandelt, denn: Was Er ist, ist Alles-Eins?

Die Muttergottes
auch sehr alt geworden, steht abgeblasst im Blauen da:
ein Und dazwischen. Kaum Wirbel im
Auge. Am Kopf blau eine ohnmächtige Blume,
die nickt und Nichts sagt.

Und dann Diktate nach ihm: nach Hören und Sehn,
als du im Leben noch dabei warst
und doch schon längst vergangen:

Rast es und ist, das Herzgewächs zerstört
tut weh ist nicht mehr dein erinnert sich
und sollte mich und sich vergessen - der schwarze Kopf
ist schwer das Kopfgewächs die Fontanelle quillt
dort ist der Spalt dort tritt sie ein und rast der Stral.

Doch sonst er löst / die Tafel Schwarz du siehst hinein
ins Nichts/ bist frei du weißt, der Sinai
zerbrochen ist wie Glas das Herz
das einmal Wüste war, jetzt brennt es Lichter
Lohn der Angst, dass es Vergessen gibt,
das dich befreit.

Dein Bild gelöscht wie dich ist der gelebte Tod
Erinnerungs Los.


Die Bücher-Kinder betreut auch durch Punkt vier: Lesungen und Vorträge. Dazu meinen Adlatus und Secretarius Antonio mobilisieren. Und Beth dazu bitten, als wäre es ein Fest: Sie umfasst fast alle SchwerPunkte, das Eine also als Zwei? Luxemburg und Film Berlin? Bisher für diesen Herbst und Winter sind nur das Lyrikkabinett (München 19. Januar)und das icr Institut in Wien vor gesehen. Die Literaturhäuser Stuttgart und Berlin müssen noch Ja sagen. Fünf Lyrikbücher: Transsylvania mon amour. Heimleuchten. Tiefen Fels. Der Tod ist nicht bei Trost. Ich liebe, also bin ich. Und Zwischen Himmel und Erde sollen den Lesern ge-schenkt werden. Denn das Thema wird das Sein sein: Liebe und Tod. Die Mitte für alle Le-benden hier. Und dazu das Unveröffentlichte als drängend und nicht nur als Traum Arbeit sondern auch als Traumarbeit vorstellen: Die Securitate. Vor Gericht.
Punkt fünf: Nachlass und Testament ADS. Dazu Marbach und München, das IKGS. Und dazu Rapallo ADS Italia. Nun ja: Ich sehe, wie sich hier all meine Sorgen und Nachtgedanken lösen und durchdringen. Befreit es? Darf ein Tagebuchgedicht dazu GUT Sein Ja. Großes Ja! Und dazu ist eben Punkt sechs gut. Geeignet: Eben dieses hier auf der Zeile. Das Tagebuch-gedicht. Und ES muss dann auch alles im Blog zugänglich gemacht werden, von mir dem klingenden Instrument, dem Schreiber, der ja nur andern Diktaten gehorcht. Brav. Aber auch stolz oder besser mit Sinn gefüttert! Stellvertretend. Verweser. Allen. Und die Traumarbeit Secu. Das Schreiben Über Haupt. Gedanken und Werke zugänglich machen. Wie in Punkt eins geschildert. So schließt sich der Kreis. Für Heute also bleibt nun: Eben, was ich jetzt le-bend schreibe und auch das Wichtigste aus dem Blog zur ZEIT bringe. So das Ärgernis mit dem „Deutschen Kulturzentrum“ Hermannstadt, das den Holocaust-Workshop zu Pfingsten ohne die transsylvanische Schuld und „Capesius“ ab hielt!

2. Juni. Terrortage der Israeli. Vorgestern schon? Länger, länger noch wars anders. Frauen. Kinder. Alte. Haben sie das vergessen. Lernen sie jetzt noch/ von der SS? Und mein kleines Ich/ sucht die Securitate. Papier. Papier. Mit Blut beschmiert. Mit Blut geschrieben.
Jetzt ist es das Geld. Oh, Herr Köhler: Frei schießen auch der deutschen Wirtschaft/ „die We-ge“? Scham wohl doch beim Fachmann da oben! Und wir suchen ein Haus/ zur Geldanlage. Sonst? Ja, sonst ist es dann Weg. Im Himmel. Den Nichts
Aber die Wiederholung. Aber die Angst. Gestern. Heute. Dass wir zum Tode verurteilte sind. Aber noch da. Und auf Zeit. Auch das Warten: Schreiben ist möglich: erst wenn der Tag ver-gangen. Das Leben vergangen? Also nach dem Tod? Das Absurde als Wahrheit. Und der ge-sammelte Schatz an Jahren. Gefühlen dazu in Sprache. Sie fallen ein: die siebziger Jahre…
Seltsam nicht die Toskana. Nein, Köln. Bensberg. Königsforst- Nostalgie. Mein West-Deutschland damals. Das ich verließ.

HIER, DIESER AUGENBLICK DER ABFAHRT

Zwei Jahre haben wir hier gewohnt,
lassen jetzt Leben zurück wie eine Leiche,
du aber, die ich geliebt habe, wirst bleiben
hier im Königsforst
im Jungwald mit Perspektive.

Beim Albinopferd mit den wässrigen Augen
können sich die vergangenen Augenblicke
festhalten.

Ich glaube, es ist unmöglich,
dass meine Gedanken hier
zwischen den Haltestellen nach Köln
sich nicht in winzigen Fahrplänen
oder sonst irgendwo festgesetzt haben
(vielleicht bis zum nächsten Herbst!)

Es ist allerdings nicht zumutbar,
dass dieser Umzug den Postboten tötet,
der täglich mit Briefkastengeklapper
Nachrichten und Briefe bei uns einwarf.
Und diese Zeilen aus all den Monaten gemacht,
werde ich heute noch
an die Nachbarn verteilen
und sie bitten,
uns allen
die Abwesenheit
zu vergeben / ab heute.

Die Mauern waren jede Nacht
zwei Jahre lang angerührt
von unserem Atem,
und gleichmäßig zum Vibrieren gebracht.

Der Schwarze Junge auf seinem Fahrrad
ist heute schon Zwölf,
der Kleine vom zweiten Stock
geht mit sich selbst spazieren.

Über allem aber wachte er:
Euer Wirklichkeitssinn, er
vertrieb mir nicht nur die Zeit,
er nahm mich mit.

Erst bei der Abfahrt für immer
erkannte ich alles viel besser
in meinem verregneten Rückspiegel
im Fahren vergehendes Leben

meine Absenz.


ES GEHT ZU ENDE WAS BISHER WAR,
und die Stimmen sind fern wie morgens um fünf,
wir werden uns nie mehr wiedersehen,
wir werden vergessen.

Man siehts an der Luft, an den Augen der Leute,
überall rollen sie die Erinnerungen ein,
heut sah ich Fotos der siebziger Jahre, da waren
wir jung und alles schien offen,
du stiegst in den fahrenden Zug,
der kam nie an,
und fuhr ab nur zum Schein.

Alt sind unsere Gefühle geworden.
Und oft ist es kalt und du spürst nur Gewohnheit,
als wäre über den Augen ein Schleier,
und wir gehen mit Abwesendem um.

In allem spür ich schon das Vergessen,
und die Leute sehn mich gar nicht mehr an;
so denk ich: vielleicht bin ich plötzlich gestorben
und hab`s nicht bemerkt, bin unsichtbar geworden.

Es ist nicht nur die Liebe die jetzt vergeht,
es ist nicht nur Eiszeit der Sinne, es liegt
ein Stillstand um uns in der Luft, der uns Angst macht
und uns den Atem verschlägt.
Denn es geht zu Ende was bisher war,
und die Stimmen sind fern wie morgens um fünf,
wir werden uns nie mehr wiedersehen,
wir werden vergessen am Leben zu sein.


Lyrik wie eine Gefühlsscheune. Der herbe und würzige Duft vergangener Jahre: leg dich zu ihnen, lieb sie als wären sie da, in absentia aber so dicht, wie die vom Fluss weggerissenen Häuser der Kindheit, der Garten mit Lindenduft, der wacklige Zaun, der Eingang unter den Häusern zum Garten, der Hof mit den Holzstößen für den Winter. Den schiefen Dächern mit heißen Ziegeln. Der wacklige Gang… oh, den gibt es ja noch. Doch nicht mehr den andern, von dem aus wir durch ein Fenster ins Ess- und Schafzimmer der Großeltern stiegen. Die wackligen Ehebetten. Das runde Fenster mit Blick zur Burg. Der Telefunken: mit Hitlers Re-den und Marschmusik. Die ich als Achtjähriger „dirigierte“.


Oder das erst vor drei Jahrzehnten Vergangene: Ich lese. Im Tagebuch 85….Wie ein Quer-schlag. Als es noch Zeit gab.

Korsika. Auf dem Segelboot. 11.07. 1985. Eine Woche unterwegs/ und es scheint länger. Heute Geburtstag des Sohnes (15)/ und es scheint alles unwirklich. (Dazu tickt die Borduhr). Traum: Mein Geburtstag wird gefeiert/ mit hoch erhobenen Gläsern/ Tuzzi die liebverrückte Cousine kommt zu spät/ die Gute als wäre sie eine Schlacke des Stils./ Doch nirgends kommt L. vor./ Was zählt ist alles/ oder Nichts/ eine runde Zahl/ da geht der Kopf durch/ wie bei der Geburt/ Labie/wundes Blütenblatt/ geschlossen vor Schmerz/ offen vor Staunen./ Denn in der Jahreszeit des Gottes Schrift/ spürst du ihn/ er zählt den Gewinn aus/ Ernten…/ und hörst zu-rückgekehrt die Halluzinationen/ das Muhn der Herden aus dem Prudner Weinberg/ und nack-te Frauen sind das Grün im Feld/ die Haut ganz Erde/ und kannst die Erde nehmen in dieser Frauenhaut! Der Mütter?

Aber was lenke ich, lenke ich meinen Kairos? Oder er mich. Und was mir einfällt. Ist richtig. Lebenszugehörig? Und im Tb 85 steht: wiederholend: 9.7.85. Und: Ab hier wieder 99. Und heute ist der 2. Juni 2010. Rechnen in Jahrzehnten, als hätten wir nicht nur neun. Alle Neune. Und dann Aus. Sieben ein halb sind schon vorbei. Steht da nur noch einer. Und der Halbe ligt schon mit den andern: ein Haufen der Jahre. Und die Kugel rollt?
Nd die Liebe hält sie auf. Verlangsamt den Todeslauf? Oh, Beth, du, die Zwei. Als schriebe ich alles nur für dich. Damit du den Alltag als All Tag bei mir wahrnimmst, fern, aber tiefer als nur GUT. Ein Gut soll es sein.

Meine neuen Bücher 2009 und 2010 Brief an Redaktionen

Liebe Redaktion,

Ich bitte um etwas Aufmerksamkeit für meine neuen bücher, erschienen 2009 und 2010.

Diese sind: Sprachheimat. Zum Werk von Dieter Schlesak (Editura Universitatii, Bucuresti, Pop Verlag) Dann 3 Lyrikbände: Heimleuchten (Pop Verlag), Transilvania mon amour. Hora Verlag,Sibiu), Ich liebe, also bin ich (Fixpoetry Hamburg); und: Capesius, 2.Auflage (Hora Verlag, Sibiu); dann: Zwischen Himmel und Erde. Gibt es ein Leben nach dem Tod? (Bod Verlag, 2010). Alle anderen sind Herbst 2009 erschienen!

ICH KÖNNTE iHNEN DIE bÜCHER ZUSCHICKEN LASSEN!

Sie sehen es gibt 6 neue bücher von mir. und dazu zwei als e-book, die ja langsam nun auch "zählen" seit dem neuen ipad als große konkurrenz des gedruckten.

I.Transsylwahnien.Roman, der jetzt für Garzanti ins Italienische übersetzt wird. Er gehört zur Transsylvanischen Trilogie: 1.Vaterlandstage. 2.Capesius.3. Transsylwahnien. Als viertes kommt dann Securitate.Vor Gericht. Hinzu.

II. Im gleichen Verlag und in den gleichen onlinebuchhandlungen:
Mein Krebs Gang. Ein Überlebenstagebuch.

In vielen onlinebuchhandlungen Wie: buch.de, buch.ch , amazon, hugendubel etc. etwa 20, abrufbar für jeden bequem übers netz! bei eingabe von Dieter Schlesak plus Titel. Da sind zwei meiner bücher (beim ciando verlag münchen erschienen, ciando.de):

Ich schicke ihnen einiges hier mit.

Ich glaube, dass ihre Leser an dieser thematik sicher interessiert sind! Und eine besprechung, zumindest einen hinweis würden diese bücher und die neue problematik des e-books auch verdienen!

Herzliche Grüße
Dieter Schlesak

Auch heute Securitate-Gedichte

SECURITATE-GEDICHTE


MILDERNDE UMSTÄNDE IM PROZESS
ein riesiges Kollektiv von Toten Vergangenen
vernetzt das Außen:
Ämter Strassen Fluglinien Nachrichten
Systeme sogar das Netz der Banken wo die Masse
anrollt / und Menschen auf rotierendem Erdball
und meine Akte im Schrank
Polizeigewahrsam fürs Hirn und im Geschehen Befragung
Interesse kalt doch mit scharfer Kontur Securitate
tat weh / fahl der Tag / ein Zittern
Ausnahmezustand stob ins Bild das wir sahen.
Doch wehe meine Ewigkeit wird vernachlässigt
und ich werde gnadenlos jenem Summen übergeben
zur Ruhe im Patientenpark oder schreibend am Tisch
ganz allein ausgesetzt auf den Bergen einwärts
im Grünen zu frei.
Die Krankheit leben zu müssen
erreichte mich / erst im Westen
erbsündennah wie ein Totschlag
im Alleinsein wund und ganz da.

Securitate. Betrug mit Macht oder Macht mit Betrug.
Vorläufig im Essay Gedicht



1
Was nicht sagbar ist unter der Sonne/was Macht bringt auch unter dem Mond
Und gegen alle Sterne/ die zerschellen würden/ aus ihrer Bahn geworfen
Wider die Natur von ihrem Sein abgewichen: der Begriff durfte die Lüge/ nicht fassen.

Das Gedicht aber braucht den Beweis nicht/ es ist wie ein Kind
Beweis.

Ihr aber ihr früheren Freunde ( hab ihr es in der Hölle gelernt?) ihr „arbeitet“ mit ihr
Nun groß geworden im Fernseh Licht/ Mit aufgerissenen Mäulern (Schweigen wäre besser
gewesen … menschennah und geerdet), schreit ihr Erfindungen in eine/ nach glaubbarer Lüge
Gierende/ Welt.

Sie aber klatschen euch zu/ völlig verblendet. Beklatschen in stinkenden Sälen das Kunst Licht.
In den Himmel gehoben, der leer ist ohne Gott : für euch ist er längst gestorben/ zeigt ihr euc h schamlos als Gottersatz vor/ dem Publikum , das euch braucht/ die selbstgemachten Helden Puppen.

Ein X für ein U/ wenn Gefühle Zähne hätten wärt ihr längst tot / ihr aber
Glaubt daran / Oh wenn ihr nur daran glauben müsstet, das laute Wort
Im Halse/ stecken geblieben /im tieferen Sein wärt ihr aber gerettet.

Und sogar die Engel habt ihr zur Lüge bekehrt. Nicht wissend, was wirklich geschehen war
In der Hölle / singen sie halbmündig ahnend / was sie da tun /verführt und betrogen
Flüstern sie manchem Zuhörer zu: Vorsicht, die Hölle färbt ab! Worüber ihr spracht.

In einer höllischen Zeit habt ihr die größten Chancen /Chancen wie noch Nie / das wisst ihr, das nützt ihr Aus/ steigend auf immer höheren Trampolinen, die man euch baut und baut und baut
Bis ihr den falschen Himmel erreicht. Sag, Herr der Welt, wann fallen sie herab und zurück

In die Hölle? Nie? Sie arbeiten doch damit/ glaubst du sie sind blöde/ Dialektiker von Beruf
Sie haben es dort gelernt/arbeiten sie doch genau mit ihrem Fall: der vorgespielten Hölle
Wie sollen sie dann fallen, mein Freund?

2
Irre ich mich/habt ihr Nichts getan/ nur euer Machtwissen eingesetzt
Intelligent wie der Teufel/ sprühend, genial sag ich/ Aber. Aber sage ich/ wir alle
Die durch die Hölle gingen/ haben ein vollklingendes Instrument/ gereift

In schmerzender Enttäuschung/ mächtig klingend einsetzbar/ für Wahrheit oderLüge.
Die Zuhörer sind/ naiv und offen. Sie wollen das Lied vom Schmerz und vom Standhalten hören.
Wie leicht ist es doch Leichtgläubige zu betrügen /und größer als groß zu werden durch sie.

Größer als groß über Leichen zu gehen/ auf ihnen steigt man doch gut, höher und höher hinauf.

Geht das gut und ewig/ wenn man mal oben ist/kann man nicht fallen? Wer merkt es
Heute schon, dass Lügen doch sonst kurze Beine haben? Aber keiner will es wissen wenn alle jubeln.
Wer stört/ der ist doch der Betrüger/ er bringt die Leute um ihr Buchglück/ das sichtbar geworden War.

Wieder Helden zu haben. Echte, die wirklich gelitten und im Kampf nicht gefallen
Aufgestanden immer wieder mit lauter leicht erzählten Geschichten
Helden gibt’s doch heute so selten/ lass sie uns doch/ wir möchten sie nah ganz nahe haben.

So nah fassbar und lesbarer noch mit wirklichen Märchen. Lass sie uns doch: verschwinde!
Vom Neid/ nicht von des Gedankens Blässe/ angekränkelt: grün und gelb bist du auch im Vers?
Grünzahn, du, sagt einer / er muss es ja wissen/ er kennt doch die Leiter zum Aufstieg zu gut!

Sie wollen nun auch mich als Leiche haben, höher zu steigen, aber wohin noch? Ach, Heilig
Gesprochen zu werden/ heilig, heilig/ die nächste Lesereise geht zum Papst.
Sich anpassen nun/ wie früher an den Zauber der Ideen: damals

Im guten Grund der Securitate.

Aber was wärt ihr, Freunde/ heute: ohne SIE?
Ihr wärt wie vor ihr ein Nichts und ein Niemand vom Rande.

3
Ich sage jetzt alles/ was sonst/ doch aus Takt/ aus geklammert werden muss.
Was unsagbar ist. Unsäglich bleibt. Und Wirklichkeit wurde.
Habe ich alles falsch gemacht? So ohne kurze Beine und Connection.

Mit der Wahrheit auf dem Papier/ geduldig. Die kurzen Beine
Gekappt und so auf dem Bauch/ gelandet: auf einem einsamen
Papier Berg in dieser Zeit der Macht als Betrug/ und dem Betrug als Macht?

Oh, Freunde ich bewundere euch: die Poetik des Marktes Mal war es die
der Securitate. Der Trommler geht um/ die Ware lacht und glitzert schwarz
begehrlicher Blick in die Hölle. Freunde, das zahlt sich/ ehrlich nun/
AUS.


LIEBE MIT EINER FEINDIN

Seltsamer Traum/mit einer Feindin geschlafen,
weich gleitend/auch/ nicht alles erinnerbar.
Und/was ist das
für ein Zeichen?/Wer/schickt es?/
Und wissen wir/wer unsere Freundinnen
Frauen/unsere Feindinnen sind?/Hass gehört zur Liebe.
Das wissen wir.Und sind Träume/ wenn sie geschehen/
real?

Wer flüstert da/und/mit welchen Bildern?
Ists das ES/das dem Wachen nicht/steht?
unverstanden/so geht viel zu viel
flöten.Innere Stimme die Weiden hoch.

Nach außen hin ist/ihr Gesicht nicht feil
für mich nicht/ zu haben
wer bist du Madame/dass du
dich in mein Leben drängst?Im Kopf bist du
ewig schon da/ und im Schreiben/ vergiftet.

Jetzt ein Bett im Traum/und ein fliegendes/Vögeln.
Wie ist das möglich,sag,und wessen Traum bist du?

Ich mit dir im Linnen zu zweit
ent-wickelt nackt nur locker duftend die Haut des Linnens.
Wer träumt das Unmögliche so/in mir selber?
Das weiche Gleiten der/Natur in uns/Ekstaes mit dir?
Unmöglich/Feindin/ich mag dich als Frau nicht.

Ach/ich weiss was Es sagt/oder ists doch ein Er
Liebe ist besser/Liebe ist "Leben für Immer".
Warum meine Feindin/wir leben beide nur einmal
was soll da der Hass/der Nichts bringt/nicht einmal
Kinder.

Ach/für uns ist alles zu spät/so wenigstens hassen
und schreien/die Welt vergiften/anstatt sie zu waschen
wie es einer getan/doch der hatte einen Sohn.
Du schreist und vergiftest alles noch besser als ich.

Du Geheimdiensthure in neuem Gewand.
O, nein: eine Kollegin?

Wenn alle Masken fallen/Darmwinde gabs in unserem Linnen
mit dem sie die Toten/wickeln.



VERSE ZUM ALTERN GEDACHT
Ich weiss/das Alter macht uns schwierig/dem Tode entgegen
alles wird vergessen/nur Er nicht.

Erfahrenes steht und blockt alles ab.
Und reif zu sein, zu "wissen" macht
demütig nicht.

Zu viel gesammelt an vergehendem Leben
nichts mehr ist neu/deine reichere Welt scheint
lebt nicht/und äußern kaum/wie ein Stein
ein Fels/ an dem dein Holz Boot/leckt
als wärs eine Hure/die nur die Haut sieht.

Im eisigen Wasser/wer schwimmt da noch um/sein Leben
bevor er erstarrt/ohne Schrei stumm/versinkt
Die junge Strömung reißt auch nicht mit
Nur wer das Tiefste gedacht/liebt/das Lebendigste.



Für Nicolas Damian.
(Damian Necula)
1937- 6. September 2009

Sie sausen vorbei / die Sekunden
Auch jetzt. Wir wollten
Die Zeit aufhalten / mit
Einer Poesieakademie.
Dachten / wir seien besser
In einer vergehenden U-Topie
Als jene /die nicht daran glauben
Dass es in uns den alten Gott
Immer noch gibt.

So hatten wir auch dem
Teufel der Securitate
Widerstanden / Stolz bis
Vor zehn Jahren. Aufgerieben
Unser Mut und die Stärke des Herzens
Langsam / denn das Alter schlug zu.

Und sterben müssen wir alle.

Wir wurden leiser und leiser
Wir wurden weniger und weniger und
Verloren den
Größeren Mut im Exil.

Und jetzt bin ich allein / hier mit der
Vorgestellteren Zukunft
Du bist nun
Asche.

Und deine Bücher gehen
In ihren Schlaf ein
Im Bleiben.




 

Mein Überlebenstagebuch. Krebs Gang - eben erschienen

Liebe Freunde, liebe Leser,

Eben ist mein Buch „Mein Krebs Gang. Ein Überlebenstagebuch“ erschienen.
Als e-book abrufbar bei mehreren online-buchhandlungen. Und beim Verlag.

http://www.hugendubel.de/cat/author/dieter_schlesak.aspx
und:
http://www.ciando.com/ebook/bid-36238-mein-krebs-gang-ein-ueberlebenstagebuch/

EIN WORT VORAUS
Fürchten Sie ihren Krebs nicht! Kämpfen sie dagegen an. Vor allem der seelische Zustand ist wichtig. Und die Liebe, auch der Sex. Liebe hat mich gerettet.
Ich hatte im Jahr 2000 Prostatakrebs. Ich war 66 Jahre alt. In fortgeschrittenem Stadium, die Tumoren hatten die Kapsel durchbrochen, es gab also Metastasen. Der PSA-Wert war zum Verzweifeln hoch: 34. Am 8, Juni musste ich eine schwere Operation durchmachen, zweieinhalb Stunden (mit Eigenblut, starker Blutverlust!) dauerte sie; es war im Stuttgarter Katharinenhospital. Ich werde diese Klinik und die vielen Schmerzen nie mehr vergessen! Mit Komplikationen musste ich drei Wochen in der Klinik bleiben. Der Arzt, warum tat er das, gab mir bei der „Entlassung“ als Prognose mit: Eine Überlebenschance von etwa 5 Jahren!
Es war auch schon gleich von Bestrahlungen die Rede. Ich verweigerte sie. Und machte alternative Therapien. Und Yoga. Welche Therapien das waren, können Sie aus meinem Buch erfahren, dort ist alles genau beschrieben.

Aber wichtiger war: Ich verliebte mich mehrfach- mit viel Gegenliebe, ein großes, ein immenses Geschenk! Ja. Nur langsam wuchs der PSA-Wert (Anfangs 0,300. Als 1 erreicht wurde, sollte ich nun den "Hammer", die volle Dosis Antitestosteron spritzen. Das wäre das Ende jeder Lust, Schreib-Lebens-Liebeslust gewesen. Und sollte auch nur etwa sechs Jahre gut gehn! Ich verweigerte auch diese lebenstötende „Therapie“ und nahm nur ganz leichtes Antitestosteron Flutamid 3x täglich. Es hatte keine Wirkung auf meine Lust. Auch nicht auf die Schreib- und Lebenslust! Mein Urologe wunderte sich, dass der PSA Wert sank, ja, dass ich auch heute, im Jahre 2010 nur den Wert 0,7 habe. Auch die Untersuchungen, die ich alle drei Monate beim Urologen absolvierte, waren immer negativ. Und der Arzt wundert sich weiter. Ich lebe auch heute nach zehn Jahren ganz normal. Inkontinenz nach 2 Jahren schon zero. Nur Impotenz freilich, die Nerven durchschnitten, blieb, ein Problem. Ich nahm Viagra, es half wenig, sexuelle und Liebeserregung waren wichtiger. Dann aber spritze ich direkt in den Schwellkörper Caverjet 20 - und ich war damit voll DA! Doch wichtiger bleibt immer noch die Liebeserregung!

Mein Buch wurde zum Roman, auch ein Liebesroman freilich! Als Dank für die Hilfe der Liebe beim Überleben, auch beim Überwinden des Alters, schrieb ich dieses Buch. Inzwischen bin ich 76 und lebe völlig normal, esse alles, trinke viel guten Rotwein hier in Italien. Und Segle weiter im Sommer bis nach Sardinien..

Und das Alter? Ja, das lässt sich leider nicht heilen. Doch besser und mit mehr Lust leben, die Aufmerksamkeit dabei, die Wahrnehmungslust und das jeden Augenblick DA sein und die Liebe dazu, auch das Schreiben, die Kunst, die Literatur und die Natur, ich lebe in Italien am Meer, sind eine große Sinnhilfe gegen die schlimmen Todesgedanken:

Was kann ich besseres vorausschicken als dieses Rätsel:
Was ist das: Je länger es dauert, umso kürzer wird es? Antwort: Das Leben!
Erkennt man das Altern und Alter am besten an der Liebe? Und daran, keine Zukunft mehr zu haben? So dass die Zeitnot zunimmt. Doch die Liebe, ihre Kraft auch das zu lösen, muss als wichtigstes Gegenalters-Rezept bleiben. Die Liebesfähigkeit! Auch davon ist in diesem Buch die Rede! Meine Freundin Ingrid sagt, sie sehe Krimis gern, weil die den Tod und die Angst „überspielten“. Ich glaube, die Liebe ist ein besseres Rezept...

Ich habe dieses Buch auch geschrieben, um Leidensgenossen- und Leidensgenossinnen Mut zu machen, gegen Angst, Todesgedanken und vor allem gegen die Resignation beim Krebs anzugehen, ja, den Krebs zu bekämpfen, sich nicht unterkriegen zu lassen. Damit sich ihr Urologe und alle Ärzte mit ihren "Prognosen" wundern!

Geben Sie nie auf!

Dinu Flamand, transsylvanischtoskanische Lyrik

TRANSSYLVANIA AM MEER

Dinu Flămànd Dinu der Hungernde nach Poesie. Ihn gab ich an meiner Riviera hier ein.
Und nahm gab ihm auf Deutsch seine rumänischen Gedichte. Du mein Transsylvan. Am Borgo Pass geboren. Kamst hierher in meine Fremde. Die Lebens Gegend am Meer. Kamst von weit her. Kamst von dort Hierher wo ich einst heimkehrte als Kind. Dieter Schlesak



Das Meer berührt mir meine Herzlinie
kühles Wasser wie frisch geschnittener Klee

in meinem fremdgeganges Hirn
ist auf diesen Wasserbergen
etwas in Unordnung geraten
und es erreicht mich von weitem der Rauch
meines mediterranen Transsylvaniens
mit gewellten Tälern und Wildschweinhöhlen

wir holen alle ins Heimat Los Gegangene
und kehren alle wieder wie sich der Himmelsbogen wölbt
über den Wassern

Plötzlich fällt die Nacht
Entzündet eine alte Petroleum Lampe
Im Haus auf den alten Hügeln

Mit altem Zeitungspapier reinigt
eine Schatten Hand den Lampenzylinder.




Das Meer verschlingt das Schweigen der Nacht
Uferfelsen blühen im Verborgenen
Blätter verdauen die Paste der Nacht
und wenn du sie berührst öffnen sie ihre Krallen

Einige verirrte Regentropfen zerplatzen im Kaktus
der Strand holt pubertäres Grün an die Luft
die Luft riecht nach Legendensalz aus Helenas Zeit als sie
einsam den Griechenschweiß am Strand witterte.

(Aus dem schönen, kunstvoll gestalteten Band: Umbre si Faleze, Brumar,Timisoara, 2010)www.brumar.ro




Dinu Flămánd, Lyriker, Literaturwissenschaftler, Publizist (Radio France Intenational), geboren 1947 in Borgo Suseni, Maramuresch, Nordsiebenbürgen.Nach Konflikten mit dem roten Regime flüchtet er in den Westen. Dinu lebt heute in Frankreich.

Seltsame Holocaust-Werkstatt in Hermannstadt, die vom Siebenbürgischen Auschwitzapotheker nichts weiss

Pfingsten 2010

Betr.: Pfingsten 1944 war der Höhepunkt der Vernichtungsaktiuon Siebenbürger und ungarischer Juden in Auschwitz. Bis zu 15.000 Menschen gingen direkt ins Gas. Der Siebenbürger Auschwitzapotheker Victor Capesius war dafür direkt mitverantwortlich.

Brief an die Veranstalter einer seltsamen Holocaust-Werkstatt, das Deutsche Kulturzentrum Hermannstadt

Sehr geehrte Frau Tanase, sehr geehrte Frau Werner,
mit Erstaunen las ich in der "Hermannstädter Zeitung" von der Veranstaltung (Werkstatt)"Fließbänder ds Todes" am 23. und 24. April (Moderatorin DAAD-Lektorin Silvia Machein), wo über zwei wichtige Filme diskutiert wurde, wohl auch um über das Thema zu informieren und zur Auseinandersetzung mit dem Thema Anlass zu bieten: "...eine zum Erinnern, zum Nachdenken und zur Ausbildung veranstaltete Werksattt: "Deutschland-Bilder/Schlaglichter der deutschen Geschichte im Film".
Die Darstellung klang so, als hätte Siebenbürgen sonst gar nichts damit zu tun. Von der historischen Schuld der Siebenbürger Sachsen und der Banater Schwaben war keine Rede. Das finde ich nicht gut!
Es gab viele Siebenbürger als SS- Leute, ja, als Folterer und Henker etwa in Auschwitz, 350 Rumäniendeutsche schoben Wachdienst, und - der Auschwitzapotheker Victor Capesius war Siebenbürger, hatte seine Apotheke "Zur Krone" in Schäßburg, war "Freund" meiner Eltern, ich selbst hatte 4 Verwandte als Offiziere in den Lagern! Ärzte aus Hermannstadt und Zeiden haben Versuche angestellt, der berüchtigte Dr. Klein stammte aus Zeiden... usw.usw. Ich habe ein Buch darüber geschrieben "Capesius, der Auschwitzapotheker" (Dietz 2006), in Italien jetzt bei Garzanti in 3. Auflage, 2011 erscheint es in Israel, Spanien und in New York. Weltweit ( bis nach Brasilien!) wird es gedruckt, ist das Infrormationsbedürfnis für diese Details groß, denn Capesius selektierte und vergaste ihm persönlich bekannte Siebenbürger Frauen, Kinder und Alte, auch Schäßburger Juden - nur "Zuhause" in Hermannstadt wird es verschwiegen, verdrängt! Ich lege Ihnen einige Texte dazu bei. Ich glaube, es wäre gut, wenn Sie bald das Thema ins Zentrum einer Tagung stellen würden! Das wäre aktuell und auch BRISANT, die allgemeinen Informationen zum Holocaust sind längst bekannt! Auch in Trans-Sylvania!Und es hört sich so an, als gingen diese die Stadt und die Region, in der Sie wirken, eigentlich nur als furchtbares "Außengeschehen" etwas an!

Mit freundlichen Grüßen

Dieter Schlesak

Nochmals zu den zwei Epochen der Securitate. Sogar Gedichte zur Geschichtsfälschung. Samt ZEIT-KOMMENTAREN

SECU-GEDICHTE UND ZEITKOMMENTARE AM ENDE


MILDERNDE UMSTÄNDE IM PROZESS
ein riesiges Kollektiv von Toten Vergangenen
vernetzt das Außen:
Ämter Strassen Fluglinien Nachrichten
Systeme sogar das Netz der Banken wo die Masse
anrollt / und Menschen auf rotierendem Erdball
und meine Akte im Schrank
Polizeigewahrsam fürs Hirn und im Geschehen Befragung
Interesse kalt doch mit scharfer Kontur Securitate
tat weh / fahl der Tag / ein Zittern
Ausnahmezustand stob ins Bild das wir sahen.
Doch wehe meine Ewigkeit wird vernachlässigt
und ich werde gnadenlos jenem Summen übergeben
zur Ruhe im Patientenpark oder schreibend am Tisch
ganz allein ausgesetzt auf den Bergen einwärts
im Grünen zu frei.
Die Krankheit leben zu müssen
erreichte mich / erst im Westen
erbsündennah wie ein Totschlag
im Alleinsein wund und ganz da.


Securitate. Betrug mit Macht oder Macht mit Betrug. Vorläufig im Essay Gedicht



1
Was nicht sagbar ist unter der Sonne/was Macht bringt auch unter dem Mond
Und gegen alle Sterne/ die zerschellen würden/ aus ihrer Bahn geworfen
Wider die Natur von ihrem Sein abgewichen: der Begriff durfte die Lüge/ nicht fassen.

Das Gedicht aber braucht den Beweis nicht/ es ist wie ein Kind
Beweis.

Ihr aber ihr früheren Freunde ( hab ihr es in der Hölle gelernt?) ihr „arbeitet“ mit ihr
Nun groß geworden im Fernseh Licht/ Mit aufgerissenen Mäulern (Schweigen wäre besser
gewesen … menschennah und geerdet), schreit ihr Erfindungen in eine/ nach glaubbarer Lüge
Gierende/ Welt.

Sie aber klatschen euch zu/ völlig verblendet. Beklatschen in stinkenden Sälen das Kunst Licht.
In den Himmel gehoben, der leer ist ohne Gott : für euch ist er längst gestorben/ zeigt ihr euc h schamlos als Gottersatz vor/ dem Publikum , das euch braucht/ die selbstgemachten Helden Puppen.

Ein X für ein U/ wenn Gefühle Zähne hätten wärt ihr längst tot / ihr aber
Glaubt daran / Oh wenn ihr nur daran glauben müsstet, das laute Wort
Im Halse/ stecken geblieben /im tieferen Sein wärt ihr aber gerettet.

Und sogar die Engel habt ihr zur Lüge bekehrt. Nicht wissend, was wirklich geschehen war
In der Hölle / singen sie halbmündig ahnend / was sie da tun /verführt und betrogen
Flüstern sie manchem Zuhörer zu: Vorsicht, die Hölle färbt ab! Worüber ihr spracht.

In einer höllischen Zeit habt ihr die größten Chancen /Chancen wie noch Nie / das wisst ihr, das nützt ihr Aus/ steigend auf immer höheren Trampolinen, die man euch baut und baut und baut
Bis ihr den falschen Himmel erreicht. Sag, Herr der Welt, wann fallen sie herab und zurück

In die Hölle? Nie? Sie arbeiten doch damit/ glaubst du sie sind blöde/ Dialektiker von Beruf
Sie haben es dort gelernt/arbeiten sie doch genau mit ihrem Fall: der vorgespielten Hölle
Wie sollen sie dann fallen, mein Freund?

2
Irre ich mich/habt ihr Nichts getan/ nur euer Machtwissen eingesetzt
Intelligent wie der Teufel/ sprühend, genial sag ich/ Aber. Aber sage ich/ wir alle
Die durch die Hölle gingen/ haben ein vollklingendes Instrument/ gereift

In schmerzender Enttäuschung/ mächtig klingend einsetzbar/ für Wahrheit oderLüge.
Die Zuhörer sind/ naiv und offen. Sie wollen das Lied vom Schmerz und vom Standhalten hören.
Wie leicht ist es doch Leichtgläubige zu betrügen /und größer als groß zu werden durch sie.

Größer als groß über Leichen zu gehen/ auf ihnen steigt man doch gut, höher und höher hinauf.

Geht das gut und ewig/ wenn man mal oben ist/kann man nicht fallen? Wer merkt es
Heute schon, dass Lügen doch sonst kurze Beine haben? Aber keiner will es wissen wenn alle jubeln.
Wer stört/ der ist doch der Betrüger/ er bringt die Leute um ihr Buchglück/ das sichtbar geworden War.

Wieder Helden zu haben. Echte, die wirklich gelitten und im Kampf nicht gefallen
Aufgestanden immer wieder mit lauter leicht erzählten Geschichten
Helden gibt’s doch heute so selten/ lass sie uns doch/ wir möchten sie nah ganz nahe haben.

So nah fassbar und lesbarer noch mit wirklichen Märchen. Lass sie uns doch: verschwinde!
Vom Neid/ nicht von des Gedankens Blässe/ angekränkelt: grün und gelb bist du auch im Vers?
Grünzahn, du, sagt einer / er muss es ja wissen/ er kennt doch die Leiter zum Aufstieg zu gut!

Sie wollen nun auch mich als Leiche haben, höher zu steigen, aber wohin noch? Ach, Heilig
Gesprochen zu werden/ heilig, heilig/ die nächste Lesereise geht zum Papst.
Sich anpassen nun/ wie früher an den Zauber der Ideen: damals

Im guten Grund der Securitate.

Aber was wärt ihr, Freunde/ heute: ohne SIE?
Ihr wärt wie vor ihr ein Nichts und ein Niemand vom Rande.

3
Ich sage jetzt alles/ was sonst/ doch aus Takt/ aus geklammert werden muss.
Was unsagbar ist. Unsäglich bleibt. Und Wirklichkeit wurde.
Habe ich alles falsch gemacht? So ohne kurze Beine und Connection.

Mit der Wahrheit auf dem Papier/ geduldig. Die kurzen Beine
Gekappt und so auf dem Bauch/ gelandet: auf einem einsamen
Papier Berg in dieser Zeit der Macht als Betrug/ und dem Betrug als Macht?

Oh, Freunde ich bewundere euch: die Poetik des Marktes Mal war es die
der Securitate. Der Trommler geht um/ die Ware lacht und glitzert schwarz
begehrlicher Blick in die Hölle. Freunde, das zahlt sich/ ehrlich nun/
AUS.




Leser-Kommentare DIE ZEIT
1.
• 10.09.2009 um 11:17 Uhr
• Gafra
1. Ja, gerade nach Naumanns Rezension
war ich auf das Buch gespannt, auch darauf, wie man Literatur über ein solches Thema schreibt, wenn man selbst nicht zur Erlebnisgeneration gehört.
Ich bin, wie Iris Radisch, enttäuscht, ja unangenehm berührt.
Vielleicht, weil ich mir nicht vorstellen kann, dass jemand, der solches erlebte, sich in diesen Bildern wieder finden kann.
Verstehen, ansatzweise verstehen kann ich nach der Lektüre von Kertész, Levi, Borovski.
Hier habe ich irgendwann entnervt aufgegeben vor der Überzahl der süßlichen Bilder, die das Elend zukleistern, das ich begreifen möchte.
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2.
• 08.10.2009 um 15:16 Uhr
• revm
2. Es ist ein simples
Es ist ein simples Mißverständnis, dass Herta Müller da spreche. Dann ist es vielleicht ein Hinweis, dass da ein Ich-Erzähler spricht, ein Ich also nur. Völlig unerheblich übrigens, was Herta Müller da gewollt hat, lässt sich sowieso nicht feststellen. Und selbst wenn, wäre das nur das geringste. Dann schreibt die Autorin, dass sich die Wortwelt, Verfremdungsverfahren kaum verändert hätten. Ja, was heißt denn hier das "kaum"? Da hat man schonmal genug zum Nachdenken für eine Weile...
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3.
• 09.10.2009 um 16:46 Uhr
• hagego
3. Kein "Entweder oder"!
Die obige Headline-Frage verstellt geradezu den Blick auf das OEuvre Herta Müllers. Die Entfernung zwischen "Kitsch" und "Weltliteratur" ist riesig. Hier findet nicht nur die "Oder" ihren Platz. Sondern Flüsse von ganz anderen Ausmaßen!
Natürlich soll die Frage ("Kitsch oder Weltliteratur") ein wenig provozieren - weil man von einer Großen der Zunft immer und ständig Größeres und Spektakuläreres erwartet.
Herta Müller aber, so scheint es, wollte gar nichts "Spektakuläres" schreiben. Sie wollte über etwas schreiben, was zu ihrer eigenen Sozialisation gehörte. Was sie erfahren hatte. Was man ihr erzählt hatte. Was mit ihr und ihrem damaligen Heimatland Rumänien zu tun hatte. Und - was sie irritierte und sogar abstieß.
Bleiben wir auch in der sachlichen Auseinandersetzung und der Kritik maßvoll. Es müssen und können sich nicht immer alle Zeilen von bekannten oder unbekannten Schriftstellern zur Weltliteratur gerieren. Aber wenn sie es denn nicht werden, so müssen diese Zeilen nicht zwangsläufig kitschig sein!
Manchmal muss man vielleicht auch seine eigene Enttäuschung überwinden, weil man lieber eine andere Literaturnobelpreisträgerin oder einen anderen Literaturnobelpreisträger gehabt hätte. Mir, ich gebe es zu, ist das ebenso gegangen.
Frau Müller, ich gratuliere Ihnen!
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4.
• 13.10.2009 um 8:24 Uhr
• matisse1
4. seit jahren überschätzte literatur
die kritik von iris radisch beruhigt mich und bestätigt meinen
eindruck, den ich - nicht nur - nach der lektüre "atemschaukel" habe.
zu viele stilistisch-antiquierte fassaden und eine verstaubte sprache.
herta müllers romane...werden seit jahren überschätzt - leider kein einzelfall -, somit darf man sich über z.t. fragwürdige preisüberschüttungen nicht weiter verwundern.
iris radisch eine persönliche enttäuschung vorzuwerfen, halte ich für kontruiert und absurd, sie ist seit jahren für ihre objektiv-fundierten kritiken und einschätzungen bekannt.
im übrigen existieren seit längerem in diversen internetforen, z.b. der siebenbürger zeitung oder dem banatblog u.a., heftige vorwürfe gegen herta müllers vergangenheit, der sie sich bis dato nicht
überzeugend stellte.
auch für mich stellen sich hier noch ungeklärte fragen.
einer der kritiker ist hr. carl gibson, der sie zu einem offenem leserbrief aufforderte. sein text selbst wurde von mehreren redaktionen
mit der brgündung der redundanz abgelehnt.
sehr fadenscheinig, das alles.
matisse1
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5.
• 13.10.2009 um 16:23 Uhr
• taunusberge
5. Oberpeinlich
finde ich, dass dieser Schrott auch noch den "großen" Bücherpreis bekommt. Unglaublich. Unfassbar. Parfümierter Kisch ist ja noch gelinde gesprochen, neuerdings gönnt uns der Hässliche Rundfunk jetzt täglich eine Lesung zum Geniessen. Na dann prost.
[Anm.: Bitte bemuehen Sie sich, Kritik sachlich und konstruktiv zu formulieren. Danke. /Die Redaktion pt.]
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6.
• 02.11.2009 um 10:45 Uhr
• Christiane Bärmann
6. Unverstehen aus der selbstzufriedenen Behaglichkeit des Lesesess
Möglicherweise begründet sich "das Parfümierte" oder auch "der Kitsch" den Frau Radisch und ihre Anhänger der "Atemschaukel" von Herta Müller andichten, darin, das sowohl die Rezensentin als auch ihre Befürworter über keinerlei Erfahrung mit ähnlichen: despotischen, tyrannischen, gewaltätigen demütigenden Lebenssituationen verfügen. Damit haben sie diese Perspektive aus dem behaglichen Lesesessel eingenommen: das schockiert / berührt mich mich nicht (genug)..das sind alles "Um-Schreibungen" mit Wörtern aus einem "vergangen Jahrhundert". Diese Argumentationsschiene tut so, als ob es irgendwelche spezifischen Wörter, Sätze, Be-Schreibungen für diese Art von Erfahrungen gäbe. Das Perfide an Müllers "Thema" ist ja eigentlich das Unbeschreibliche, das Unbeschreibbare und damit im wahrsten Sinne Unsagbare solcher Erfahrungen. Herta Müller hat aber gerade das Unsaggbare in Worte gefaßt....die sich der reinen intellektuellen / literarisch-wissenschaftlichen Aufnahme und Verwertung des Themas und des Textes verschließen. Ihre Wörter und Sätze sind "absurd" und teilweise eher dadaistisch. Sie gehen am rein geistigen Verstehen "vorbei" und damit machen sie auch nicht "betroffen". Sie dringen direkt in die Kern-Zone vor..wo das sitzt..was man die menschliche kultiviertheit nennen kann. Deren Abhandenkommen ist das Thema der Atemschaukel und das was einem geschieht...der diese eintauschen muß für 800 gr. Brot.
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7.
• 13.12.2009 um 14:01 Uhr
• klauszeit
7. So oder so …
Was sollen diese abschätzigen Kommentare …
Herta Müller hat sich vermutlich nicht um den Literatur-Nobelpreis gerissen. Was kann sie dafür, wenn andere ihr Werk hierfür ausgewählt haben?
Außerdem, meist sind bezeichnender Weise die am härtesten im Urteil, die selbst ihr ganzes Leben lang niemals ein Buch in diese Welt setzen werden (können). Und denen fehlt es dazu nicht nur am Thema.
Klaus R.
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8.
• 22.12.2009 um 22:02 Uhr
• lokaote
8. Iris Radisch in der ZEIT zu Herta Müllers "Atemschaukel" – eine
Das Buch kommt aus einer anderen Welt als derjenigen, aus der Iris Radisch und wohl die meisten von uns kommen. Das Buch schreibt von Deportation, von Zwangsarbeit, von Hunger, von Kälte, von Qual, von Tod, von der "Banalität des Bösen", um Hannah Arendt zu zitieren. Und es erzählt vom Überleben in der Hölle und den Nachwirkungen dieser Traumatisierung.
In unserer Welt fragt man sich, wenn man nachts raus muß, ob es warm genug ist oder ob man den Bademantel braucht. In der Welt des Buches kann es einem passieren, daß man auf dem nächtlichen Gang über den Lagerhof zur Latrine erschossen wird, weil der Wachposten schlechte Laune hat.
Dieses Buch, das von einer unendlichen Qual erzählt, irritiert zunächst durch seine Sprache. Diese Sprache ist überraschend poetisch. Fortlaufend und wiederkehrend werden Bilder, poetische Verdichtungen gebraucht: die Atemschaukel, der Hungerengel, die Herzschaufel, um nur einige zu nennen. Das Geschehen selbst, die Außenwelt, da hat Radisch recht, wird in eine menschengestaltige Sprache (Anthropomorphismen) gebracht, alles wird lebendig, verliert die Grenze von Innen zu Außen, verliert auch das Maß an Zeit und Raum.
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MILDERNDE UMSTÄNDE IM PROZESS
ein riesiges Kollektiv von Toten Vergangenen
vernetzt das Außen:
Ämter Strassen Fluglinien Nachrichten
Systeme sogar das Netz der Banken wo die Masse
anrollt / und Menschen auf rotierendem Erdball
und meine Akte im Schrank
Polizeigewahrsam fürs Hirn und im Geschehen Befragung
Interesse kalt doch mit scharfer Kontur Securitate
tat weh / fahl der Tag / ein Zittern
Ausnahmezustand stob ins Bild das wir sahen.
Doch wehe meine Ewigkeit wird vernachlässigt
und ich werde gnadenlos jenem Summen übergeben
zur Ruhe im Patientenpark oder schreibend am Tisch
ganz allein ausgesetzt auf den Bergen einwärts
im Grünen zu frei.
Die Krankheit leben zu müssen
erreichte mich / erst im Westen
erbsündennah wie ein Totschlag
im Alleinsein wund und ganz da.




Für Nicolas Damian.
(Damian Necula)
1937- 6. September 2009

Sie sausen vorbei / die Sekunden
Auch jetzt. Wir wollten
Die Zeit aufhalten / mit
Einer Poesieakademie.
Dachten / wir seien besser
In einer vergehenden U-Topie
Als jene /die nicht daran glauben
Dass es in uns den alten Gott
Immer noch gibt.

So hatten wir auch dem
Teufel der Securitate
Widerstanden / Stolz bis
Vor zehn Jahren. Aufgerieben
Unser Mut und die Stärke des Herzens
Langsam / denn das Alter schlug zu.

Und sterben müssen wir alle.

Wir wurden leiser und leiser
Wir wurden weniger und weniger und
Verloren den
Größeren Mut im Exil.

Und jetzt bin ich allein / hier mit der
Vorgestellteren Zukunft
Du bist nun
Asche.

Und deine Bücher gehen
In ihren Schlaf ein
Im Bleiben.